Las ciudades de la luz

Hace tiempo que leí este libro del novel pozoalbense, y ahora que se alza como candidato al premio Solienses me apetece comentar algo sobre él (el libro). Sobre el premio tengo poco que decir, porque me parece bien que se promocione la cultura de cualquier manera, y muy especialmente a través de la literatura.
La ópera prima del autor se presenta al lector con los oropeles del prologuista –Sánchez Dragó– y de los correspondientes reclamos de las subsiguientes presentaciones. La obra de Redondo Jordán se plantea en principio, desde su formato y propio título, como un cuaderno de viaje, con un presumible contenido que avalará el viejo género literario. Lo empecé a leer desde que tuve noticias de la obra, sobre todo por los exornos y las prédicas tan positivas que dimanaban del autor novel. Realmente lo hubiera leído de todas formas, porque me interesa saber qué y cómo se escribe en nuestra comarca (aunque mis apetencias son plurales); las inquietudes y la creatividad que despliega nuestra tierra en tantísima gente que proyecta, hace, escribe, lee, pinta, etc. (que creo que es mucho más de lo que en realidad emerge a la superficie, y que desconocemos). Con este libro me ha pasado lo que suele ocurrir con las obras (de cine, literatura, etc.)que se encumbran en demasía y en los que estás condicionada para esperar grandes resultados. Pues bien, a veces a realidad es otra, o en todo caso no es lo que una presumía. En esta hay de todo, bueno y menos bueno, certezas en los halagos pretéritos y esperanzas defraudadas. Jordán se esfuerza por perseguir los tópicos del viajero solitario, asocial, introspectivo, bohemio, reflexivo y meditabundo, afecto a la muerte y comprensivo con el viaje de la vida..,etc. Esta perspectiva me agobia de verdad, sobre todo por ese esfuerzo tan cargado de voluntad por parecer raro, distinto y distante..., y creérselo. En cuanto al género está claro que no es solamente un libro de viaje, sino que hay más y menos en cuanto a ello se refiere. Mirada la obra en conjunto a nadie le pasa desapercibida la mezcolanza (Madrid, Burgos..), porque sí es verdad que hay viajes, pero también otras muchas cosas. La trama me parece un tanto deshilachada, porque el hilo quiebra en numerosas ocasiones; y el lector a veces (muchas) tiene la sensación de que son historias trabadas y urdidas con una artificiosa unidad. El propio género (literatura de viaje) se pierde desde el inicio, porque el autor nos sumerge en un Madrid que el viajero conoce de cabo a rabo, y está desencantado con sus miserías, cotidianidad, el desengaño del que lo conoce bien, etc. Como lectora (de un viaje de otros) me gusta que el viajero se sorprenda, que descubra realidades, que se deslumbre (o lo contrario) con razones y verdades inéditas; aquí no hay perplejidad que valga, porque lo que se traduce es el desencanto de una mirada sedimentada en las percepciones diarias (no de un viajero). En su descargo está, tal vez, que el viaje aún no había comenzado. Bueno. El viaje propiamente dicho no desdice para nada lo anterior, porque el París que nos retrata poco tiene de novedoso, ni de sorprendente más allá de los cuatro tópicos; tampoco entiendo muy bien la insistencia por sumirnos en el romanticismo al ultranza de visitar varios cementerios a pesar de sus atinadas reflexiones; vaya dispendio necrológico. Igualmente me parece Benarés, con la traducción simple y llana de la visión estereotipada del turista trasnochado, de las estampas tan reiteradas de una civilización tan alejada de la nuestra (pero de todos conocidas).
Los últimos capítulos me parecen un añadido sin argamasa al proyecto del libro, y no dejan de ser reflexiones interesantes –que lo son–, aunque para mí acaban siendo una pesada losa con cierta carga de culpabilidad. El escritor puede escribir lo que quiera (y así lo hace, sin discusión), pero no debe de olvidar (porque también lo hace) que luego entrega sus reflexiones a la imprenta, y el fin último somos los lectores.
Bueno, que tal vez me exceda, pero me ha parecido un poco desfragmentada y tópica la percepción del viajero, y muy severa y desmedida la adscripción al tópico literario (en muchos aspectos) sin necesidad.
Lo mejor también se percibe a distancia, porque Redondo escribe con calidad y pulcritud, tiene una pluma ágil y un lenguaje cuidado. También un contenido preciso (aunque no me guste) y dice lo que quiere decir, sin ambages; en todo eso sí que tiene bastante razón Dragó (persona non grata, por otras razones...), porque el lenguaje hay que saberlo utilizar, y Javier lo domina con suficiencia.
Para ser una ópera prima no tiene tacha la obra, sobre todo porque con lo anteriormente dicho está más que claro que tiene todo un futuro por delante para deleitarnos, y los pedrocheños estaremos encantados de leer y verle madurar en su obra.Enhorabuena.