Abril florecía...

Nadie como el poeta para decir y sentir lo que es la vida. El abrir de naturaleza es el abrir de la vida, que es nacer y es vivir..., y es...morir. Hoy me conmueve este brotar de la naturaleza en ciernes, este refulgir de luces y colores, de sentimientos a flor de piel. Ese regurgitar de la sangre que hierve cuando fuera manda la primavera. Porque ahora todo está a flor de piel, y el campo grita con espasmos de pasión. De la noche a la mañana, por lo ancho y por lo alto, más adentro y más afuera, la tierra nos dice a grito limpio y claro que de nuevo arranca el ciclo de la vida. Y de qué manera. Este año la tierra está pletórica..., y el cielo y el agua. Desde la mañana miro a lo alto y veo elcielo claro y trasparente que se refleja en tus ojos con ondas tibias de verdad. El patio de la abuela también se remoza con plantas y flores, brotando con pajarillos de sabor dulce..., que miran, cantan y se mueven en esta feria de colores. Acompañando un rato a María, en su quietud sempiterna, observo con deleite el reverberar de las plantas y del agua del pozo en superficie (que ha llovido como nunca). El corralón es un vergel en diminuto..., un beso de Dios a esta tierra pobre de sustancia. Con cuanto cuido y primor mima el abuelo este jardín de ilusión gigante..., para que la abuela disfrute en su infinito corazón esta belleza. Qué ternura regando poco a poco, con el tiento de una caricia y la templanza de un suspiro. Este vergel tan cuidado es un respiradero para la casa..., una alegría. Un paraíso en diminuto. Una escala de bondad que solo sueñan y saben hacer los buenos de corazón, como Manuel. Qué lejos de ese mundo falso, cansino y mortecino que se mueve con mentiras y sinsabores. Aquí todo es quietud y paz acompasada de silencio. Miro de reojo al abuelo regando las pilistras y palmeras, las esparragueras y cintas...; las avejentadas parras, con tallos pobres y caducos, brotando con esmero, que de un día para otro son distintas abriendo con afán. Y el olivo que está a punto de estallar en vida. Con las Soledades del maestro me distraigo a este lado de la vida, olvidándome de la otra. En la que no quiero pensar.

El Ordeño

         

          

Nos encontramos a punto de llegar a nuestra Feria Agroganadera, que debiera ser trampolín del sector y plataforma de innovación y mejora, si bien la agonía que nos embarga nos deja un sabor agridulce y hasta faltos de fuerzas y de espíritu. Entre las novedades tecnológicas que se exponen nosotros siempre incidimos en apreciar (lógicamente) las maquinitas del ordeño, que ya te hacen virguerías de todos los colores. Hace unos días se lo comentaba a Juani y nos reímos, pues ella por la cosa del turismo (en su cortijo) tiene algunas vacas de muestra para que los niños y las familias foráneas, que vienen a descansar y hacer tareas del campo (con sosiego y como entretenimiento), ordeñen a la forma tradicional; y me decía que le explicara por escrito cómo se hacía para que lo pusiera como forma curiosa. La verdad es que me picó, porque aunque nosotros estamos bien mecanizaditos (pregúntaselo a Vero, que se sabe todos los números y máquinas), el abuelo y padre nos enseñaron de bien chiquitas el ordeño a mano para conocer los animalitos, pues no hay manera mejor.


La cosa es sencilla, pero tiene su quid. Para ordeñar a mano y a la forma tradicional no se necesita más que buen tiento y paciencia, teniendo en cuenta que las prisas para nada son buenas; además (claro...) de una vaca (oveja, cabra...) para la faena y un pequeño tajo (que el de Juani es una reliquia, pero tiene su importancia, y mucha) para sentarse. Los preliminares son muy importantes, pues en esto del ordeño pasa como con en todas las cosas, no se puede entrar a saco, queriéndolo hacer en un pis-pas. Hace falta su tiempo y cierta serenidad para que los animalitos entreguen su producto con generosidad. Lo primero que debe hacerse es acercarse a las vacas con naturalidad y sin tensión alguna, pues detectan rápidamente la presencia de ajenos, voces altisonantes, movimientos bruscos y formas que les inquietan; por ello es bueno moverse con tranquilidad, acariciándoles los lomos con suavidad, frotando con ternura de un lado para otro, en el cuarto trasero, costado..., y susurrándole el nombre (todas lo tienen) para ganar su complicidad. Es casi un acto de amor. Después de este acercamiento sencillo se puede proceder al inicio de la faena, pues te tienes ganado al animalito. Ahora te sientas con cuidado en tu tajuela (pequeño asiento de tres patas de madera, con buena movilidad) al lado de la vaca entre los cuartos traseros y la barriga, prosiguiendo con las caricias en la paleta para que note dónde te encuentras, para que sientan tu presencia y tus intenciones. Es vital esta conectividad, porque si no se hace con mucha delicadeza se espantará y te llevará por delante; y créanme que tienen mucha fuerza..., ¡y hasta puede devenir en percance! Si se hace bien no pasa nada. Pues bien, ya estás sentado, y en último término incorporas el cubo o caldero (que decimos en mi pueblo) debajo mismo de las ubres entre tus piernas. Sin perder ni un instante el contacto y las caricias, procurando que sus patas traseras se encuentren retrasadas, dejándole holgura suficiente para hacer algún pequeño movimiento. Si no se tiene cuidado con este detalle, se puede tensionar la vaca, y en un momento de crispación (que a veces los hay) te lleva por delante el caldero..., o te mete la pata dentro, que es peor. Situados en posición, sentados, con el cubo entre nuestras piernas y bajo las ubres...., estamos dispuestos al ordeño.

Vuelvo a reiterar (qué pesada, verdad) que el sosiego de la vaquilla ha de ser total, y para ello conviene acariciar con suavidad las ubres (no los pezones, cuidado) aterciopeladas de blanco, con la tersura de un tambor, notándola pletórica. Ahí la sensibilidad de la vaca es grande y es donde ella nota sintonía (o no) con quien le va a extraer el fruto de su cuerpo. Es hora ya de comenzar la tarea propiamente dicha, el ordeño, y ante nosotros tenemos cuatro alargados pezones (dos a cada lado) completamente henchidos y dispuestos. Como bien me decía el abuelo (cuando me enseñó, porque ahora ya la ordeñadora mecánica...), hay que suavizarlos y humedecerlos con mucho cuidado con su propia leche (lógicamente, y sobra decirlo, las manas han de estar inmaculadas de limpias al igual que las ubres). Y de nuevo..., la ternura al enésimo grado, porque el animalito aprecia y sabe bien quien le toca..., y si no ve la cosa clara te sube la leche y no te dejará sacar ni una gota..., aunque estires lo indecible. Si se hace con tiento será todo lo contrario. Para el ejercicio del ordeño hay formas diferentes, pero Manuel me enseñó cogiendo los dos pezones del lado (primero unos y luego los otros), cada mano a uno, apretando entre el pulgar (que se encuentra en ángulo recto, y presiona primero) y el resto de la mano (que presiona después). Primero presionas arriba (pulgar) y luego abajo con el resto, y alternativamente las dos manos: una..., otra, una, otra. El chorro de leche saldrá calentito y con mucha fuerza, tamborileando en el caldero con la alegría de una tormenta de granizo que no ha de parar ya; y en muy poco rato se notará el crecimiento de la leche con una progresión magnífica, amortiguándose el sonique. Progresivamente se apreciará la menor tensión de los pezones y la relajación de la ubre: pues donde antes había formas inhiestas, fuerza y buena tirantez, ahora se troca en blandura y deformidad. El pezón se queda completamente inane..., como un globo flácido que ha perdido su poder. La vaca nos ha dado ya lo mejor de sus adentros. Cuando no salga nada..., ¡pues has acabado! Aún recuerdo la ilusión de mis primeros ordeños de niña, cuando conseguías sacar con mucho esfuerzo el fondillo del cubo de leche..., y te parecía un mundo. Era como una sorpresa que tal manjar saliera de la barriga de la vaquilla..., o como cuando ves florecer las ciruelas en el huerto y más tarde ves los frutos por arte de magia. Qué sabia y buena es la naturaleza. Una vez que se le ha cogido la mecánica del ordeño es coser y cantar, y en poco rato tendrás varios litros de leche; sin perder nunca (que es vital) la confianza del animalito, al que siempre hay que estar acariciando con ternura y susurrándole cosas bonitas. Cuando se acaba del todo, simplemente te retiras con las mismas formas y maneras que llegaste (con el máximo respeto), y el animal te despedirá con un cabeceo demostrándote que está conforme de tu oficio. Eso es todo. (para ti, Juani, no sé si lo he sabido expresar).

París era una Fiesta

Qué lejos de nuestro mundo, en tiempo y espacio. Cuando lees estas obras clasiconas (porque lo son) te queda un sentir agridulce; al menos a mí. Hace tiempo que tenía pendiente esta lectura (y otras, claro), para compaginarla con otras cosas nuestras, y la verdad es que el mundo es una inmensidad. Estos días la he leído entre los ratos de ordeño, sin prisas y con deleite. El americano de marras es un maestro, nadie lo pone en duda, y escribe con una soltura envidiable utilizando muchos recursos literarios...,  pero de una manera muy llana y convincente. Cuando lo lees parece que estás simplemente siguiendo a pies juntillas la estela de la pura cotidianidad (que en esencia sí lo es), la transcripción de una existencia tal cual se vive, y eso es cosa grande. Muchas veces explicar lo más simple de la vida es lo más complejo, y muy pocos saben hacerlo con este magisterio. Me recuerda mucho (salvando las distancias..., infinitas del tiempo y de las formas) esa máxima del s. XVI español que proponía escribir como se habla y decir como se vive, como si fuera cosa fácil (cuando me lo decía el profe de lengua no entendía mucho qué quería decir). Bueno, son cavilaciones sin sentido. En el París era una fiesta Hemingway me ha llevado a ese ombligo del mundo que el vivió, y de qué manera, a comienzos de siglo pasado; ese contexto de los veinte  timbrado de una felicidad en la epidermis que tantas carencias escondía (creo). Qué vida y que maneras de subsistir la de estos escritores que coinciden en el tiempo como pompas de jabón. Me parecen mentira  dos cosas a estas alturas de nuestros tiempos: cómo se refleja esa bohemia descarnada de superficialidad, porque era real, y esa convivencia de maestros de la pluma. Cuando lees a este cuentista, sus cuitas, reflexiones y compañías no puedes por menos de pensar, pues que suerte (coincidencia, o qué) convivir, conocer y coincidir en esta vida con Shpman, Ezra, Walsh o Scot. Casi nada. En estas circunstancias no sabes si existen los genios, si se hacen (los hacemos) o son las medianerías las que nos dibujan lo que consideramos grande (de la Literatura). Son reflexiones que siempre me quedan, aún cuando la obra que acabo de leer no tiene pega, y me ha trasladado muy bien a esos años y a ese ambiente que ya quisiera yo para mi vida, con todas la precariedades que pasaron. No sé. En todo caso la distancia es grande y la mentalidad distinta.

Amapolas

Cómo disfruto en el campo lleno de amapolas. Está todo plagadito de ese rojo hermoseado de flores que inunda el verde y llega al horizonte. Es la reina de la primavera, que se tilda ahora de elegancia y saca cabeza entre el oleaje inmenso del verdín. Esta mañana después de la faena he andado a gusto y a mis anchas; trotando a pierna suelta con Zarandal y la Morita entre la espesa ciénaga de yerbas y aguas rebosantes de belleza: pisoteando muy fuerte como niños pequeños disfrutando en lo prohibido, saltando a trompicones entre la marabunta de colores. Qué aire y que bonanza del tempero, y qué luz más sana nos acuna la comarca. Hoy en Los Pedroches huele a fiesta grande y yerbabuena, algodones tendidos en el aire que saben como azúcar. La amapola es la emperatriz de la escena, coquetona y resabida, y gracejo no falta aunque presume más de lo que tiene. Se alza con talle y con orgullo cual princesa en fiesta de verano, altiva y desenvuelta como nadie; creo que en fondo es tímida y coqueta, luciendo volantes de pitiminí con humildad suprema. Dice mucho y calla poco, porque es frescona y buena gente. Como a los hombres nos pasa, de vanagloria presume, pero es porque rebosa humildad por los poros de su sangre. Sus debilidades son prurito de gracia y galanura. Con la delicadeza de un soplo se le hace temblar su corpulencia, que es frágil como el cristal de Bohemia. Con el rojo intenso del vestido -como la sangre de los animales-, que es gala en el campo labrantil, se tilda la muy tuna de brocado a la cabeza: y luce como nadie el tocado de estambrera como finas mariposas...,libando los manjares de la flor. Con el tiempo por delante, sin apremio y a mis anchas, miro con cuido esos pétalos de sangre que flamean como ondas de agua en eterno movimiento. Qué hermoso el porte y el silencio..., qué grande la belleza de esta tierra..., qué inmensos los colores expuestos a la vista. Despierto al rato de la plácida ensoñación, y entre la sordina del resolló de mis perrillos salgo al trote para alcanzar las voces de mi padre, que me espera con paciencia al otro lado...., y sabe muy bien de mis amores a ratos

ICONOS

Nos han enseñado a vivir tanto con los iconos que ya no podemos existir sin ellos. Las imágenes se han elevado a la peana de las sociedades consumistas, y aquello que se nos mete por los ojos va a misa. Siendo lo dicho de cierta gravedad, bien entendido, muy mal resulta cuando se aplica a la mujer. De poco sirven las palabras, los buenos argumentos y el discurso racional convincente. Las mujeres sabemos mucho de ello, porque desde hace cientos de años se nos utiliza como objetos, como jarrones bonitos que sirven para decorar la casa, las oficinas y hasta las conferencias y encuentros. Si no estamos en cuerpo y alma, enseñando tipito, no somos nadie. ¡Vaya por Dios! No somos nadie..., somos nulas o una nulidad, no tenemos cuerpo y no tenemos alma. Machismo en estado puro. No me importa nada que me travistan de no se qué (Dios les conserve la vista y la sensibilidad...), porque vozarrón tengo cuando a las vacas con enfado me dirijo, aunque más difícil me resulta lo de la cola. Dónde llega la grosería, y el desafecto (hilando fino, que lo es), el deseo de ningunear y el afán de algunos por empingorotarse a lo más alto del protagonismo sin competencia ni rival del género tonto (con que nos califican). Qué cortas entendederas tenemos cuando nos fiamos simplemente de los iconos, y los manejamos a nuestro antojo (y cuando no podemos..., los anulamos y hacemos desaparecer). A ciertas personas les molesta mucho que no se utilice la cara bonita (que la tenemos, cuidado, por lo menos eso dice mi padre) y el cuerpo esbelto de la fémina luciendo buen tipo y mejor culo; quieren a toda costa ver el cuerpecito (o el taconazo, yo que sé) y opinar si vale la pena el género, cómo te quedan los leggings de ajustados y si te pones mini de verdad ..., y luego veremos lo demás (que no le importa); quieren teñir de machismo el pensar de una mujer; quieren sembrar la duda en la verdad de tu pensamiento y hasta dudan de tu existencia..., y solo darán su brazo a torcer cuando enseñes la patita para entrar a saco y destripar tu alma de mujer. Quieren saber si luces piercing en la oreja o más allá (abajo). De verdad que me producen una tristeza grande los jerifaltes del bloguerío, que se creen intocables porque te anulan y no te dejan hablar (Sí.............ssssi), porque piensan que con sus acusaciones (algunos) y  calumnias te acallarán la boca tildándote de cobarde. ¡No...no.....y NO! La libertad es mucho más grande que enseñar pierna y una boquita edulcorada de chocolate. Qué buena prueba de que el machismo anda aún a sus anchas, vigoroso y sin resquebrajo, porque las mujeres no somos nada, ni nada pintamos. Yo misma me he quejado muchas veces de esta precariedad que hace llorar... (los blogs y la mujeres), pero de ahí a ser completamente una nulidad marcha un abismo. La femineidad tiene anchas puertas y algunas viran por lo  más bajo (seguir de puntillas al mastodonte ibérico), y nada les reprocho (tienen su derecho), pero yo me siento muy distinta y muy distante, sin entrar en los juegos malabares ni en partidas con cartas marcadas. No me gusta ser un espectáculo de circo. Qué puedes esperar de quien te niega y no te escucha; qué puedes sentir con quien te insulta y recrimina; en qué cambiará tu vida cuando los dardos esperan afilados. No. Esas no son formas de jugar, aunque tenga interés en mi tierra y en mi gente. Es evidente que no todos jugamos con las mismas armas. No recrimino nada (porque nada tengo que recriminar) a quienes también trabajan en los blogs diariamente (que merecen recompensas), pero entenderán que buena parte de ellos están en el ruedo como todos, pero hacen un toreo fácil con burladero (dinero y posición). Las mujeres tenemos que ganarnos la faena con mucho más arrimo a la cornamenta. Y no te creen aunque te vean con ojos como platos. Y para pena..., ni siquiera las colegas.  

El gélido hielo de la noche

Ya vamos a toda máquina, señor, dijo el contramaestre completamente azorado. El sudor del capitán Rostron se deslizaba por el rostro sin contención alguna, a pesar de la reiterada restriega con el pañuelo sudoroso. La aplastante obscuridad de la noche no la podían quebrantar los escuálidos farolillos enfocados al horizonte; y el viejo zorro de mar no distinguía a penas nada con sus ojos rasgados, perseverando en el intento, inmóvil y con la vista fija hacia una planicie acuosa de plomo, temblona, que languidecía prácticamente solidificada al arrullo de los hielos. Al otro lado del buque mascaba el silencio Campbell Cooper, esperando alguna señal inaudita en aquel desierto líquido; un milagro entre esos gigantones corpachones vestidos de blanco que de tiempo en tiempo iban prodigándose en inusitado juego al escondite. Nunca había oído tanto silencio el periodista Lewis P. Skdmore en las noches primaverales de aquella travesía, pero aquel día era distinto, y escuchaba como nunca el rugir avinagrado de las máquinas trajinando a más de dieciocho nudos de velocidad; hasta los motores de la calefacción se habían sobreañadido al impulso incontenido de la esperanza. El runrún de las murmuraciones había dado paso, desde hace más de media hora, a una quietud sepulcral, un silencio gélido y una tensión mortífera inaguantable; pareciera, quizás, inexistente la tripulación en el buque, amodorrada con ojos como platos, expectantes, en los óculos de los camarotes enterrados allá abajo. Nunca una llamada en el abismo de la noche había causado tanta desazón; nunca hubiera nada sorprendido al capitán como aquel grito desolado del abismo. Las bromas acicaladas de almíbar en Nueva York del Dr. Francis H. Rlackmarr, fotografiando al viejo grumete, se habían quedado congeladas en muy poco tiempo, cuando ya estaba perdida la ruta de Rijeka. Veinte minutos después del filo de la media noche el cielo quedó sembrado de terror e incertidumbre. El tiempo se había parado, de repente, al toque incierto de la obscuridad de la noche. Cerca de sesenta millas les separaban de un objetivo inaprensible, y aquel avezado guía lo sabía con la certeza que sabe la muerte; que se puede ignorar y desatender a un tiempo, pero que de nada sirve. Así caminaban por la inmensidad de las aguas sin respiro, ahogados en ese mar inquietud con el mortífero cuchillo de la desolación en trance. La angustia del capitán y su séquito de oficiales solamente se medía con la incontenible sudoración, con la tensión de los dientes apretados atenazando un destino atribulado. Qué largo se hace el tiempo en una espera desdichada; qué grande se hace el cielo cuando es el mar quien te acompaña; y que solos están los corazones cuando esperan el dolor sin saber nada. Solo el hielo indemne a la esperanza te acompaña en esos ratos de miseria, y el mundo encuentra su destino..., y la vida alcanza la andanada. Sudoroso y frío movió el capitán el mostacho en un instante, y en el quiebro del silencio escuchó bogar allá a lo lejos. Eran ya las cuatro y veinte de la madrugada cuando el diligente buque empezó a vislumbrar en el túrbido horizonte una recua cansina y fantasmal de botes arracimados e inanes desafiando la muerte. Solamente la soledad y el temblor callado de la noche hablaron ya de forma clara. El capitán se echó las manos a la cara...¡Y lloró como un niño! Gritó de forma incontenida al firmamento y solo halló dolor y sufrimiento. Nunca el corazón le habló tan claro. El Carpathia llegaba tarde a su destino. El Titanic se acababa de hundir entre las aguas.

El río que nos lleva

Hace más de una década que algunos comenzaron en el mundo de la red, esta red infinita que nos une y nos separa a un mismo tiempo. Qué tiempos y qué cosas...–según dicen–, cuando era toda una aventura adentrarse sin mucho auxilio en el mundo de las nuevas tecnologías (que se le quedaban grandes a la mayoría). Cómo pasa el tiempo y de qué forma, porque la mirada fría a veces resulta aterradora, aunque rápido queda edulcorada por la ingenuidad, templanza y bondad de aquellos años sembrados de ternura. Una es más joven y aquello le queda largo (sin vivirlo ya de esa manera), y lo cierto es que hoy vivimos todos enredados en la maraña de nuestros tiempos, una enredadera mucho más tupida y compleja en la que apenas si se le ven las ramas aparte de la hojarasca. Las redes sociales y sus herramientas ya no son hoy día la excepcionalidad con que algunos las miran (con cierta candidez de antaño), sino el lenguaje normalizado de toda la juventud que navega en ellas con la sencillez paritaria de aprender a hablar y escribir..., aunque de forma mucho más rápida e intuitiva [qué estampa la del otro día viendo a mi vecinita María de la Peña, ocho años, enseñando al abuelo el funcionamiento de whatsapp]. Desde esta perspectiva bien se entenderá que para la mayoría de los jóvenes (mis amigas me lo dicen) los enredados son una panda de románticos, porque no analizan (los más jóvenes) un poquito desde donde se viene. Bueno, son cosas que no se piensan. Lo cierto es que viendo los impulsos de hace unos años y en lo que estamos ahora se aprecian muy bien la infinidad de transformaciones, y solamente en Los Pedroches se puede hacer un tiento bueno en cuanto cantidad, calidad, diversidad, pluralidad...Somos un mundo muy heterogéneo donde hay mil ventanas abiertas para proyectar nuestro pequeño universo personal; cada día se abren blogs, redes y aplicaciones para estar al día (o a la noche) de cuanto acontece; las interferencias e interrelaciones son abrumadoras y es tan díscolo el firmamento de internautas que yo sabes muy bien quién manda en el cielo (porque desgraciadamente pienso que a veces, a pesar de todo, somos marionetas). Tecnos domina el infinito y hemos elevado la cotidianidad a parámetros contradictorios: prima lo rápido y lo corto, la inmediatez (que en lo excepcional es a priori bueno), que en la monotonía del diario es pura banalidad; hemos hecho la realidad virtual, y la virtualidad hiperrealidad) y sobreactuación; si bien cuando elevas lo cotidiano a la categoría de excepcional, lo excepcional lo arrastras a la más simple de las cotidianidades. En nuestros enredos de la comarca incurrimos –como no podía ser de otra manera– en las virtudes y defectos de este mundo de las redes, y cada vez estamos más interferidos y mediatizados por las modas. Que a diario son legión. Personalmente me gustaría que, más allá de nuestras cuitas personales y ñoñerías de adolescentes (que se meten por todos lo sitios, y son legítimas, claro), hubiera también sitio para la mirada detenida, para la reflexión y el deleite en las pequeñas cosas que hay que mirar con cuidado. También aprecio en este río revuelto de pescadores del bloquerío que a veces hay desates de mal gusto, enfrentamientos encubiertos, recelos, protagonismos, miradas altivas o envidias infundadas, o a veces lo parece; sobre todo priman mucho más las críticas y acechamientos que la hermandad sana y el apoyo (más allá de los cuatro amiguetes). No obstante, creo la mayor parte de enredados de Los Pedroches somos buena gente. En reiteradas ocasiones he planteado algunas cuestiones que encuentro de interés, así como dudas que yo no sé resolver con mis precarios conocimientos informáticos. Más arriba he indicado que las redes hoy día son lo que son y abarcan lo que abarcan, y en pocos años no serán ya ni sombra de lo que conocemos; pero por encima de ello creo que lo que nos une es y debe ser la COMARCA y lo que queramos que sea. Resulta difícil que nosotros –que somos unos pocos– nos pongamos de acuerdo en potenciar unos valores y unos rasgos de identidad, aunque debiéramos poner el empeño en ello. Creo que es uno de los grandes objetivos que tenemos que abordar: ahondar en la singularidad de lo más hondo de lo nuestro, y pienso que esta tierra tiene hondura si lo sabemos hacer. Las herramientas sociales a nuestro alcance son vitales para dinamizar nuestra tierra, para crecer nosotros, para estrechar lazos positivos, para proyectarnos a los de más allá. Me gustaría saber porqué seguimos prácticamente en el cascarón (en cuanto a repercusión general) y nuestras posibilidades (enredados) son tan limitadas...¡y no somos capaces de llegar mucho más allá de la comarca! ¿Dónde está el error y qué hay que hacer...? Las estadísticas generales de visitas son bastante parcas hasta en los más diestros y activos en las páginas, blogs y redes (creo, aunque no entiendo mucho). Pienso que uno de los grandes objetivos de los ENREDADOS PREDROCHEÑOS está en concebir una plataforma unitaria, no una deposición de muchas páginas (y algunas con censura), sino una participación activa de todos con lo mejor de cada cual (con su personalidad), pero un sentido global que enseñe nuestra mejor cara en todas y cada una de las perspectivas. Eso requiere, creo, una mirada muy potente capaz de sintetizar sin excluir, y sin incurrir en la típica globosfera de enlaces (que no dejan de ser muy positivos, pero no es mi idea), que no es más que una sala multicines.


Respecto a los viejos problemas también se ha avanzado un montón –como la sociedad misma –, y los más jóvenes tienen un sitio destacado en los tuits que diariamente se insertan..., los mayores hacen lo que pueden, y las mujeres cada vez tenemos un papel más activo en las plataformas, aunque la relación porcentual deje mucho que desear y refleje algunas desigualdades que no hacen otra cosa que reflejar la realidad. El tiempo avanza (o debe hacerlo) en positivo.



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